Cuando la pasión…
… es ya el inicio del fracaso de un sentido
Tan vago y a la vez profundo en su ocaso;
Algo debe haber de un pasado inacabado que vuelve de nuevo
A intentarlo en esta vida.
¿Por qué nos debe insistir y coincidirnos el alma en otros cuerpos
Sin dejar que hagamos nuestros los presentes, castigándonos al desamor?
Los amores que han pasado son un solo intento del proceso,
Aúllan con la misma inspiración del pecho para todos.
Somos ociosos y mágicos ochos, ceros retorcidos, infinitos,
Eternos centímetros cúbicos tan perfectos, que el dolor construye
Sobre algunos aciertos ya dados por defecto.