Versoirrespirable

 

 

 

… el placer del éxtasis;

Crujir de un cuerpo al contraste.

Estar sereno y vivir es la cuestión

Del ser.                             

El sentido inicial de las palabras en mí

Era motivo de una sospecha,

Sorprendido en la gracia luminosa

Que es aclararse las ideas a base de remiendos

Escritos por todo el cuerpo,

Siguiendo un patrón cicatrizante.                                                                        

Las palabras van siendo ellas, 

Más lentas según siendo en mi,

Espacios anchos donde antes se arrinconaban

Estrechas,

Miradas que pierden su enfocada medida

Al infinito,

Alcanzando los deseos que ahora tan cerca

Y sencillos podemos tocar.


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
No reniego de un imposible, 

es parte de mí, pero descanso 

a un lado mi cuerpo,

Con el poso del cuero que envejezca

Un sentido posible,

Caminando, lo que por separado anduvimos.

El amor no es deseo, no es pasión, no es derecho;

Es la suma del tiempo en soledad que has vivido,

Precipitando serenas partes,

Antes olvidadas o inexistentes en ti.            

El sostén de una lenta combustión,

la ceniza de un valor concreto que

reclama.

Enloquezco de anhelo,

Durante años

varado

En la fe del destino; la fortuna cósmica y

astral

Que sobrepasa.

Un replicante igual de perdido sostiene

palabras bajo

La lluvia, palomas que surgen como un

humo blanco

Hacia el mañana.                                             

Uno se aleja.

La madriguera te va acostumbrando a un solo punto de luz.

Te vas acomodando sobre el peso de un solo cuerpo.

Crees que la soledad del alma es la mansa fiera que despierta al hombre,

Alejándote hacia lo que más se acostumbró.

No hay nada cierto y, menos uno mismo, un abismo siempre abierto.

Gota a gota desaparece, literalmente, un mar,

Por muy inabarcable que parezca,

Pues lo que aprecias en este ejemplo es solo el tiempo,

No el nuevo aspecto que dará paso a otro ejemplo igual

De extenso.                                               Todo es lineal,

Hasta en la curva de la culpa el dolor ofrece su sonrisa.

La prisa es solo un hombre.                 

… es ya el inicio del fracaso de un sentido

Tan vago y a la vez profundo en su ocaso;

Algo debe haber de un pasado inacabado que vuelve de nuevo

A intentarlo en esta vida.

¿Por qué nos debe insistir y coincidirnos el alma en otros cuerpos

Sin dejar que hagamos nuestros los presentes, castigándonos al desamor?

Los amores que han pasado son un solo intento del proceso,

Aúllan con la misma inspiración del pecho para todos.

Somos ociosos y mágicos ochos, ceros retorcidos, infinitos,

Eternos centímetros cúbicos tan perfectos, que el dolor construye

Sobre algunos aciertos ya dados por defecto.              

El rastro de una emoción

Persiste e influye en el cuerpo

A trabes de la mente, afecta y sucede;

Un tránsito de lo inmaterial hasta llegar al desgaste

En tus dientes, una lagrima que cede a lo externo,

Un cuerpo extraño que en vez de rechazo,

Tu cuerpo se abraza al sentido escaso que ofrece.