Parece una ilusión, pero donde muere el sol
Me indica una lucida espera al sentido;
Y veré, que fue siempre un mismo ficticio
Ridículo el ser.
Pero yo insisto en sospechar,
Integrar desintegrando.
Que los poemas del poeta son un solo
Acto entrecortado e insaciable,
Solo un breve orgasmo del último tirón
Que lo enlaza a descintarlo,
Como un instinto de supervivencia
Pro-creadora; te va averiguando,
Delimitándote.
El arte del espacio irrespirable
Que abisma eternamente lejano
Y perceptible en lo envolvente
De la mirada que parte desenfocando;
Recrea los aspectos primarios
De la existencia, olfatea el tiempo
Que aletea en la espera. 
Soy un millón de personas
Estirado en la cama, todos conscientes en mí.
En este espacio de influencia a largo plazo
Os imagino, y soy yo, una sola lluvia,
Idénticos, de un vomito que expande
Una belleza abstracta que imaginada y formada
Da un orden en nuestro desorden;
La naturaleza también son contradicciones y todo aquello
Que seamos capaces de imaginar, ya existe, nos existe;
Ingenuos de nosotros, ridícula realidad inmediata del poeta.
Nada cada día,
Como una hoja desnuda,
Con una palabra que escribas
Y se hunda en las
orillas.
La esperanza del amor es el sueño de unos
ojos
Para los vacíos precipicios de la carne,
De un espíritu que anida el intelecto con
sentencias:
Es la justicia de los sueños en la
tierra.
Precede a la lluvia
Un olor que desnuda apresurando cielos,
Rasantes como dragones,
Abiertos o destechados.
Milenios
Que desprenden de nuestro silencio
Una palabra, impactos de un entorno.
Del_ego
Un ausente gesto;
Un rumor son golpes huecos de melódicos espasmos.
El tiempo se tensa, la tentación reflejo del ser humano
Frente a sí
Se oculta entre hojas de lluvia, parado, fonado a la mar
De la carne, donde la palabra enraíza altares de la bruma 
