Es pecado el pecado y odiar todo con la misma intensidad que se ama,
escogiendo, más creyendo bendecir;
dejar de creer para despojarse del sueño con la misma cantinela de tantos otros.
Proclamo improbable dejar de existir, cual pared de cristal y sus reflejos.
Recolecta de el sus deberes como hombre y los expone.
La cama está ingrávida por los sueños de ella.
La mujer: el cuerpo del hombre después de morir.
La estela se abre con fuerza.
Sin apreciarlo apenas, va estrechando después,
hasta sumirse en sí misma.
De una línea un pentagrama;
con el paso del tiempo el sencillo dibujo
gira sobre si mismo dando complejidad a sus formas;
es su igual cuerpo con más tiempo y trazos escritos.
Sentimentales barras de hormigón gris.
Dulces aceras de suciedad marchita.
Cercanos horizontes construidos.
La población es arrojada a su destino e intuición;
interpretación de la belleza en los paisajes del sentimiento humano.
Estremece la simpleza en la vida.
El mundo es pequeño, con sólo pararse;
Una casa aislada en el bosque.
Durante años la misma pauta es diferente y repetitiva a la vez,
Pero en su conjunto es un mismo recuerdo;
El viento vespertino que mece las copas de los sábados
Sin atisbo humano; es la paz absoluta;
lo cotidiano el único recuerdo de la infancia
Sin poder escapar a las alturas profundas de tu propia superficie; uno sólo puede escribir-se a sí mismo, interpretando o evadido, dando formas clonadas a tus miedos y pasiones.
Besos-dolor por un perdón que se niega inconsciente, liberador de un mar de sueños astrales.
Es todo como una cascada imparable. 
