Versoirrespirable

El arte no es la vida, no es el mundo, no la persona;

Es el trazo de un color cuadrado en el habla.

Creer-se y normalizarlo para un no sufrir; que la vida

Es un fajo de mucho soñar. Son los objetos que alcanzas

Y la carne que habla lo que hace y deshace.

Eres tú el que eras ahora y, tú presente un recuerdo que ves

Frente a ti. Soy feliz, soy normal, soy quien se al callar mi verdad.

Cierro ahora para seguir después.

La certera evolución y su  continua incerteza,

su equilibrio estético sólo en algunos esquemas,

Novedad cada ciertas décadas en otros.

La memoria es un todo de pequeños mensajes;

aquel oleaje que rompe en la piedra.

… Unos braman que les cubran de aceite ardiendo.

Otros muestran la debilidad ferozmente interpretada.

Es el futuro más presente, la cola interminable del animal;

Un cambio de interpretación más depurada con la tez del espanto.

Entrañas;

El secreto del alma que araña con uñas terciopelo,

Gestos y opiniones.

Eres tú, el que nunca es, el que aguarda expectante,

La creación compleja e inalcanzable de ser uno mismo,

Una falsa modestia y cierta incerteza interiorizada;

La esencia que nada tiene que ver con todo.

… el abrazo de la vida

Para ser yo quien la abrace;

Azorado ante el hombre y ante mí,

Me despojo de la humanidad;

Sucia y blanca camisa,

Rodeado de lavanderías y

ofertas.

…Es fácil escoger las palabras en sintonía

Con las variantes de nuestro humor,

Sencillo emular al gran escritor y crear la musicalidad

Antes al alcance de unos pocos.

Hoy en día el arte de la palabra se utiliza en todos los

Contextos y para todos los absurdos;

Las excepciones que antes elevaban el alma como un

Placebo tomado al enfermar.

En todas las épocas vemos diferentes

incertezas;  algo en esta y este lugar de la tierra, me dice

Que la enferma cara de la opulencia decae más el alma

Que los tiempos y lugares con escaso porvenir.

No creo ni saber de lo que escribo, pero hay algo que nos

Sobra y nos satura y en consecuencia paraliza.

Quién nos iba a decir que el menor de los males a lo largo

De la historia, sería el más de los perversos sistemas de control.

A Jorge

Nada es hoy diferente para la madrugada o el atardecer         

Ante tu muerte o la vida nueva que yo espero.                  

La realidad son los escasos momentos en que simplemente conversamos.

Solo nos sirve la meditación de nuestros impulsos más violentos

Y los dulces instantes de serenidad.

No esperemos nada más ni nada menos.                                                                  

La acción sería lo inmediato al arte,

La resolución de lo expuesto,

El abandono de la inmortalidad para  afrontar  y constatar

La inapreciable influencia individual

Sujeta y varada por apreciaciones personales.

¿Que sería lo siguiente a nuestra capacidad?                    

… Un juego de palabras,

El arte un riesgo muy seguro,

La vida una  sonrisa con su espacio en la

herida.