Sin poder escapar de las alturas profundas de tu propia superficie; uno sólo puede escribir-se a sí mismo, interpretando o evadiendo; las formas clonadas de tus miedos y pasiones.
Besos-dolor por un perdón que se niega inconsciente, liberando un mar de sueños astrales.
Es todo una cascada imparable. 
Nadie sostiene su verdad y menos mostrarla; si de posibles… sueños o promesas, engaños que aguardan dulce grandilocuencia.
El arte no es la vida, no es el mundo, no la persona;
Es el trazo de un color cuadrado en el habla de la materia
Creer-se y normalizarlo para un no sufrir; que la vida
Es un fajo de mucho soñar. Son los objetos que alcanzas
Y la carne que habla lo que hace y deshace.
Eres tú el que eras ahora y, tú presente un recuerdo que ves
Frente a ti.
Soy feliz, soy normal, soy quien se al callar mi verdad.
Cierro ahora para seguir después.
La certera evolución y su continua incerteza,
su equilibrio estético sólo en algunos esquemas,
Novedad cada ciertas décadas en otros.
La memoria es un todo de pequeños mensajes;
aquel oleaje que rompe en la piedra.
… 
Unos braman que les cubran de aceite ardiendo.
Otros muestran la debilidad ferozmente interpretada.
Es el futuro más presente, la cola interminable del animal;
Un cambio de interpretación más depurada con la tez del espanto.
Entrañas;
El secreto del alma que araña con uñas terciopelo,
Gestos y opiniones.
Eres tú, el que nunca es, el que aguarda expectante,
La creación compleja e inalcanzable de ser uno mismo,
Una falsa modestia y cierta incerteza interiorizada;
La esencia que nada tiene que ver con todo.
… e
l abrazo de la vida
Para ser yo quien la abrace;
Azorado ante el hombre y ante mí,
Me despojo de la humanidad;
Sucia y blanca camisa,
Rodeado de lavanderías y
ofertas.
…
Es fácil escoger las palabras en sintonía
Con las variantes de nuestro humor,
Sencillo emular al gran escritor y crear la musicalidad
Antes al alcance de unos pocos.
Hoy en día el arte de la palabra se utiliza en todos los
Contextos y para todos los absurdos;
Las excepciones que antes elevaban el alma como un
Placebo tomado al enfermar.
En todas las épocas vemos diferentes
incertezas; algo en esta y este lugar de la tierra, me dice
Que la enferma cara de la opulencia decae más el alma
Que los tiempos y lugares con escaso porvenir.
No creo ni saber de lo que escribo, pero hay algo que nos
Sobra y nos satura y en consecuencia paraliza.
Quién nos iba a decir que el menor de los males a lo largo
De la historia, sería el más de los perversos sistemas de control.